腊月里灌好的香肠挂在阳台铁架上，红白相间的肉块被肠衣勒出饱满的弧度，风一吹就轻轻晃。我站在那儿翻动它们，手冻得发僵，却听见楼下传来篮球砸地的闷响。几个穿棉袄的少年在水泥场上跑，球弹起来时沾着灰，他们喊叫的声音被风削去一半。香肠的油滴在报纸上，洇开一小片暗色。我忽然觉得，这两件事其实离得很近：都是冬天里不肯停歇的动作，都需要一点笨拙的坚持。
灌香肠要选前腿肉，肥瘦三七开，切丁后拌上盐、糖、白酒和花椒粉。我父亲做这事时从不看秤，手一抓就知道咸淡。他灌肠的动作像在投篮，把肉馅一点点推进肠衣，力道要匀，太猛会破，太慢则松。他年轻时在厂队打中锋，膝盖伤了以后就再没上过场。如今他站在阳台上灌肠，手腕一抖一抖，像在重复某种被身体记住的节奏。体育这件事，有时候未必在场上。
楼下那群孩子里有个矮个子，运球总低头，球老往脚上砸。但他跑得最凶，每次抢篮板都把自己扔出去。有一回球滚到香肠架子底下，他跑上来捡，抬头看见那些红白相间的肠，愣了一下。我问他打什么位置，他说后卫，又补一句：“我投不准，但能跑。”这话让我想起父亲说过，当年教练让他改打中锋，就因为他跑不死。体育挑人的时候，先看你能不能一直动。
香肠晾到第七天，表面起了皱，捏着硬实。那天下午没风，阳光斜着切过阳台，把影子投在球场上。少年们打半场，三对三，输的下场。矮个子那队连赢三局，他每次进球都不庆祝，只是弯腰喘气，然后跑回去防守。他的棉袄脱了挂在篮架上，里面是件洗薄了的红秋衣。我忽然觉得，体育里最结实的东西，就是这种不声不响的重复。
父亲来收香肠，站在我旁边看了一会儿球。他说那个矮个子跑位像当年的自己，又说不像，因为自己当年更爱传球。他把香肠一根根收进塑料袋，动作慢下来，说膝盖又开始疼了。我问他后不后悔没继续打，他摇摇头，说灌香肠和打球一样，都是把力气用在看得见的地方。球场上矮个子又抢断一个，球传出去，队友上篮，他拍手喊了一声。
天暗下来时，少年们散了。球场上只剩一个旧篮架，铁杆上缠着枯藤。香肠收进冰箱，阳台空了，只剩几滴油印在报纸上。我站在那儿想，体育大概就是这样，有人上场，有人退场，但总有人在某个冬天继续跑。楼下的水泥地会记住那些鞋底，就像父亲的手腕记住投篮的弧线。风又起了，吹动报纸一角，露出底下干了的油渍，形状像半个球场。
